二十个。
马超站在院子里，听着那些报上来的数字。
二十个。
如毗耶陀补罗的王宫，扶南的王城，守军几千人，百姓几万人。活下来的，不到二十个。
他看着那些被押出去的俘虏，看着那些排在院子角落的尸体，看着那些还在冒烟的废墟。
“走吧。”他说，“回去禀报。”
他转身往外走。
走到前院的时候，他又停下来，回头看了一眼。
那尊石像还立在高台上。被烟熏得漆黑，但还能看见那张脸。眼睛半闭着，嘴角往上翘。
还在笑。
马超转回头，继续往外走。
走出王宫大门，外头的街上，汉军正在列队。
一队一队，整整齐齐，从街这头排到街那头。旗子插在路边，红的黑的，在风里飘。士兵们脸上没什么表情，就那么站着，等着。
马超走过去。
赵云站在队列前头，正和几个校尉说话。看见马超过来，他抬起头。
“王宫清了？”
马超点点头。
“清了。活的不到二十。”
赵云没说话。
他看着远处那座还在冒烟的王宫，看着那些烧黑的墙，看着那根还在往上飘的烟。
“扶南，”他说，“没了。”
马超站在他旁边，也看着那边。
“没了。”
两人站了一会儿。
赵云转过身。
“传令，各营收队。扎营，清点伤亡，登记俘虏。明天开始，接收各城各寨。”
校尉们应了一声，散了。
赵云看着马超。
“累了？”
马超摇摇头。
“不累。”
赵云点点头。
“那就去办吧。俘虏的事，你去盯着。”
马超应了一声，转身走了。
太阳快落山了。
夕阳照在这座烧焦的城上，照出一片暗红。城墙是红的，房子是红的，街道是红的，那些尸体也是红的。红得发黑，黑里透红，分不清哪是光，哪是血。
风吹过来，带着那股烧焦的味。
很多年后，有人问起如毗耶陀补罗，问起扶南，问起这一仗。打过仗的人都不太愿意说。
只说那天的火烧了很久。
只说城没了，人也没了。
只说从那天起，那片地，就是汉土了。