道细长的、断续的白痕。
肖尘勒住马。
他望着眼前这个方阵，然后偏了偏头，目光越过那些抖动的枪尖、闪烁的甲光，落在方阵后台阶上那个身穿锦袍、努力挺直腰杆的中年人身上。
他什么都没说。
但他身后，骑兵正缓缓汇聚。一骑，两骑，十骑，五十骑。蹄声从零落变成密集，从街口、巷尾、侧翼的岔道，不断有黑色的骑影聚拢过来。
他们沉默地立在肖尘马后，像收网的渔人拽紧绳索前最后的松弛。