都是。”
察合台的声音有着与年龄完全不符的成熟与沧桑。
“风被山挡住了。水被岸挡住了。人被恐惧挡住了。”
“父亲。”
察合台转过头，那双眼睛里燃烧着一种名为“渴望”的火焰。
“我想知道，墙的后面是什么。我想知道，如果没有墙，风能吹多远。”
昂汗沉默了。
他知道，这个孩子终究不属于这里。这小小的部落，困不住这头注定要翱翔九天的雄鹰。
但他没想到，危机来得这么快。
那是察合台六岁那年的冬天。
“帕拉提恩”的捕奴队，来了。
那些生活在坚固城墙和高塔里的文明人，那些掌握着火药武器和蒸汽机械的统治者，每隔几年就会来到草原，像收割庄稼一样抓捕游牧民作为奴隶。
他们开着喷吐黑烟的蒸汽坦克，骑着机械马，手持火枪，肆无忌惮地践踏着草场。
“快跑！察合台！带着你的母亲跑！”
昂汗浑身是血，挥舞着弯刀，试图阻挡那些穿着铁甲的捕奴者。
但他的抵抗是徒劳的。
砰！砰！
火枪的轰鸣声中，部落的战士一个个倒下，鲜血染红了雪地。
察合台没有跑。
他站在燃烧的帐篷前，手里握着一把比他还要高的短弓。
他的眼神，第一次变得……冰冷。
那是从骨子里透出来的杀意。
“他们就是‘墙’吗？”
察合台低声问道，看着那些肆虐的捕奴者。
“是的！他们就是墙！快跑啊！”昂汗嘶吼着，被一名捕奴者踩在脚下。
“那就……推倒它。”
察合台拉开了弓弦。
那一刻，风停了。