纽约。
下午 14:00。
当最后一个平仓指令执行完毕时。
一共获利了21.5亿美元。
大卫瘫在椅子上，双手垂在身体两侧，像是一个刚刚跑完百米冲刺后虚脱的运动员。
汗水湿透了他的衬衫。
甚至连那几个见过大世面的华尔街交易员，此刻也都忘了呼吸。
他们盯着那个数字。
那是他们几辈子都赚不到的钱。
就在三个小时前，这里的本金还只有3.8亿。
而现在。
它变成了21.5亿。
现金。
“上帝啊……”
财务官捂着胸口，大口喘气。
他感觉心脏快要跳出喉咙了。
这不是交易。
这是抢劫。
是对整个美股市场最凶残的一次掠夺。
“结束了？”
吉姆·凯勒站在林彻身后，声音有些发飘。
他看着那个数字，脑子里只有一种不真实感。
“结束了。”
林彻合上电脑。
动作轻柔。
像是刚刚弹完一首钢琴曲。
他脸上没有什么狂喜。
只有一种淡淡的倦意。
那是高度紧绷后的必然反应。
“通知离岸银行。”
林彻转过头，对依然处于石化状态的财务官说。
“立刻切断资金链路。”
“把钱分散转入那二十个预设好的空壳账户。”
“然后销毁所有交易记录。”
“另外。”
林彻指了指地上的那些硬盘。
“把物理硬盘拆下来。”
“带走。”
“剩下的……”
他环顾四周。
看着这间见证了奇迹的公寓。
“都扔了吧。”
……
与此同时。
曼哈顿。红杉资本。
这里的气氛，比停尸房还要压抑。
马克·史蒂文斯坐在那张象征着权力的老板椅上。
但此刻，那把椅子像是一张电椅。
屏幕上，英伟达的股价已经跌去了 12%。
苹果跌了 8%。
博通跌了 10%。
那些他在三天前，用“八五折”从林彻手里抢过来的“优质资产”，现在变成了烂在他手里的剧毒垃圾。
因为流动性枯竭，他想卖都卖不掉。
每一秒。
他的资产都在缩水。
“BOSS……”
秘书小心翼翼地推门进来。
手里拿着一份刚打印出来的报表。
“LP的电话被打爆了……他们要求解释……”
“解释？”
马克抬起头。
双眼充满了红血丝，像是两只充血的灯泡。
“我怎么解释？”
“告诉他们，是因为特朗普发疯了吗？”
“还是告诉他们，我被一个黄种人当猴耍了？”
马克猛地抓起桌上的水晶烟灰缸，狠狠地砸向墙壁。
“砰！”
烟灰缸粉碎。
玻璃渣溅了一地。
秘书吓得尖叫一声，退了出去。
马克大口喘着气。
他终于明白林彻那天为什么会签那个“屈辱”的八五折了。
那不是屈辱。
那是诱饵。
林彻早就知道今天会发生什么。
他把这些即将爆炸的炸弹，打包塞进了红杉的怀里，然后拿着红杉给的现金，反手做空，在红杉的尸体上又狠狠地咬了一口。
双重收割。
这才是真正的“毒丸”。
一颗裹着糖衣，却能把人肠穿肚烂的剧毒胶囊。
“林彻……”
马克咬着牙。
从牙缝里挤出这个名字。
他抓起桌上的座机，颤抖着拨通了那个号码。
那是林彻留给他的私人手机号。
“嘟……嘟……嘟……”
电话通了。
马克的呼吸急促起来。
他想骂人。
他想威胁。
他想告诉林彻，红杉资本在华尔街的势力有多大，他要让林彻把吃进去的每一分钱都吐出来。
“对不起，您拨打的用户已不在服务区，请稍后再拨……”
冰冷的机械女声。
像是一记耳光，狠狠地抽在马克脸上。
他又拨了一次。
“对不起，您拨打的用户……”
马克愣住了。
他慢慢放下听筒。
看着窗外阴沉的天空。
一种前所未有的恐惧感涌上心头。
他意识到。
那个年轻人，已经走了。
带着几十亿美元的现金。
消失得无影无踪。
只留下这满地的狼藉，和沦为华尔街笑柄的自己。
“完了。”
马克瘫软在椅子上。
闭上眼。
眼角划过一滴悔恨的泪水。
红杉资本不会倒闭。
但他完了。
这笔高达数亿美元的亏损，将成为他职业生涯中永远洗不掉的污点。
从今天起。
他不再是华尔街的金牌猎手。
他是那只著名的“接盘侠”。
……
肯尼迪国际机场高速。
一辆黑色的雪佛兰萨博班正在疾驰。
车窗紧闭。
隔绝了外面的风雨。
林彻坐在后座。
手里捏着那张刚刚拔出来的 SIM 卡。
那是他用这一周的时间，在这个名利场里编织的一张网。
现在。
鱼已经抓到了。
网也没用了。
“老板。”
谢宇坐在副驾驶，手里紧紧抱着那个装有核心数据硬盘的手提箱。
像是抱着一个核弹头。
“我们真的能把这些钱带回去吗？”
“钱是干净的。”
林彻看着窗外飞速后退的景色。
哈德逊河在雨雾中显得格外浑浊。
“每一笔交易都符合SEC的监管规则。虽然他们会查，会愤怒，会想尽办法冻结。”
“但我们在开曼群岛的架构不是摆设。”
“等他们反应过来的时候，这些钱早就变成了中国某家实验室里的光刻机，或者是某个贫困山区的基站。”
林彻降下车窗。