去舀砂锅里的牛腩。
他的手抖得厉害，勺子碰在砂锅边缘，发出细微的磕碰声。
一块牛腩舀起来，颤颤巍巍地悬在勺子上方，暗红色的汤汁不断滴落，
有几滴掉在他枯瘦的手腕上，留下深色的印子。
他似乎没感觉到烫，全部的注意力都放在稳住那勺子上。
动作很慢，慢得像电影里的慢镜头。
思甜双手托着腮，身体微微前倾，视线紧紧跟着那块摇晃的牛腩，嘴里小声催促：
“爸爸快点儿，我好饿呀。”