那么好，怎么这道题就不会算呢？”
武修文愣住。
“有些事不需要‘为什么’。”黄诗娴转过身，继续往前走，脚步轻快地踩进海水里，“就像海水每天要涨潮退潮，太阳每天要东升西落。就像……”
她回头看他，眼睛弯起来：“就像我看到你只吃白粥的时候，就想让你吃得好一点。看到你被欺负的时候，就想站在你前面。这需要理由吗？”
武修文站在原地，看着她的背影。蓝色的连衣裙被海风吹得贴在身上，勾勒出纤细的轮廓。她的赤脚在浅水里踩出一朵朵小水花，脚踝白皙得晃眼。
他忽然想起自己写的那首诗。
——“认真地年轻过”。
他现在就在认真地年轻着。在认真地面对不公，在认真地坚守讲台，也在认真地……感受着眼前这个人带来的，铺天盖地的温暖。
他追上去，和她并肩。
“诗娴。”
“又怎么了？”
“等这件事过去，”武修文说，每个字都说得很慢，很清晰，“我带你去看看我老家那些山。”
黄诗娴侧过头看他，眼睛一点点睁大。
“虽然比不上海这么壮阔，但春天的时候，满山都是杜鹃花。红的，粉的，紫的，开得像火烧云落到了地上。”武修文描述着，嘴角不自觉地扬起，“我小时候常躺在花丛里睡觉，醒来时身上都落满了花瓣。”
黄诗娴的眼睛亮了：“真的？”
“真的。”武修文点头，“还有山里的溪水，特别清。夏天我们把西瓜放进去冰着，下午拿出来吃，比冰箱冰过的还好吃。”
“我想去。”黄诗娴说，语气像个讨要糖果的孩子，“等暑假，我们就去！”
“好。”武修文笑了，“暑假就去。”
他们走到一片礁石区。礁石被海水和岁月雕刻成奇特的形状，上面沾满了牡蛎壳。黄诗娴小心翼翼地爬上一块平整的礁石，然后转身向武修文伸出手。
武修文握住她的手，借力跃上去。
她的手很小，很软，但握得很用力。武修文站稳后，她没有立刻松开，他也忘了抽回。
两个人就这么牵着手，站在礁石上看向远方。
海鸟从头顶掠过，发出清亮的鸣叫。远处有渔船归来，马达声隐隐约约。夕阳开始西斜，把海面染成一片金红。
“武修文。”黄诗娴轻声说。
“嗯。”
“不管发生什么，你都要记住今天。”她转过头看他，夕阳在她的瞳孔里点燃了两簇小小的火焰，“记住你站在这里，脚下是坚实的土地，面前是无边的大海。记住你不是一个人。”
武修文握紧了她的手。
“我记得。”他说，“我会一直记得。”
海风从他们之间穿过，带着咸味，带着温度，也带着某种说不清道不明的东西。那东西比风更轻，比海更深，悄悄钻进心里，在那里扎了根。
黄诗娴忽然松开手，在礁石上坐下来。她拍拍身边的位置：“坐一会儿。”
武修文坐下。礁石被太阳晒得暖烘烘的，坐着很舒服。
黄诗娴抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，“最怕我爸出海。每次他出去，我就蹲在码头等。有时候等到天黑，看到他的船灯从海平线那边亮起来，才肯回家睡觉。”
武修文想象着那个画面：小小的女孩，蹲在暮色四合的码头，眼睛一眨不眨地盯着漆黑的海面。
“有一次台风，我爸的船没按时回来。”黄诗娴的声音很平静，但武修文听得出底下压抑的情绪，“我和我妈在码头等了一整夜。那天晚上的海特别黑，浪特别大，拍在岸上的声音像怪兽在吼。”
她停了一会儿：“后来天快亮的时候，船回来了。船体被浪打坏了一块，但人没事。我爸从船上跳下来，浑身湿透，却笑着把我举起来，说：‘丫头，爸回来了’”
“从那以后，”黄诗娴转过头，对武修文笑了笑，“我就知道，只要坚持等，该回来的人总会回来的。”
武修文听懂了她话里的意思。
“所以，“你也别怕。我们就在这儿等着，等一个公正的结果。它会来的，就像我爸的船总会回来一样。”
武修文点点头。他想说谢谢，但觉得“谢谢”太轻了，轻得配不上此刻心里的重量。
于是他只是说：“好，我们一起等。”
他们在礁石上坐了很久，看夕阳一点一点沉入海平面。天边的云彩被烧成橘红、绛紫、金粉，色彩浓郁得像打翻的颜料盘。海面也从金红变成深蓝，最后融进暮色里。
远处城市的灯火渐次亮起。
“该回去了。”
“嗯。”
他们互相搀扶着从礁石上下来。脚踩进微凉的海水里时，黄诗娴忽然“啊”了一声。
“怎么了？”
“好像踩到贝壳了。”黄诗娴皱着脸，单脚跳了两下。
武修文下意识地蹲下身：“我看看。”
他握住她的脚踝，就着最后的天光仔细看。脚底果然被划了一道小口子，渗出了一点血珠。
“别动。”武修文从口袋里掏出一包纸巾——他总是随身带着纸巾，这是当老师养成的习惯。他抽出一张，小心地擦掉血迹，然后又用干净的那面包裹住伤口。
他的动作很轻，很专注。黄诗娴低头看着他蹲在自己面前的样子，忽然觉得鼻子发酸。
这个男人，连给自己处理伤口都这么认真。
“好了。”武修文抬起头，“能走吗？”
“能。”黄诗娴试着踩了踩地，“有点疼，但不碍事。”
武修文转过身，背对着她蹲下，说：“上来。”
黄诗娴愣住了：“啊？”
“我背你到上面的路上。“沙地