笔足以装备两个装甲团的巨款，名义上是爱国债券，原本那位战功赫赫、深受士兵爱戴的老中校就被一纸调令踢去了后勤部。
取而代之的，是没有任何实战经验、连行军地图都拿倒过的亚瑟·斯特林少校。
要知道，在此时此刻的法兰西战场上，那个以严谨和专业著称的伯纳德·蒙哥马利，也不过是个少将，正指挥着第3步兵师在卢万前线像个救火队员一样堵漏。为了爬到这个位置，那个滴酒不沾的苦行僧奋斗了整整三十年，从索姆河的死人堆里一路爬上来。
而亚瑟·斯特林？他只需要一个签名。
这个签名来自于英国远征军总司令——戈特勋爵本人。
为什么总司令会亲自过问一个小小的营长任命？
因为戈特勋爵和老斯特林伯爵不仅是哈罗公学的校友，更是伦敦“卡尔顿俱乐部”里长达二十年的牌友。甚至在白厅的阴暗角落里流传着这样一则公开的秘密：戈特勋爵之所以能顶着巨大的争议，力压艾伦布鲁克坐上远征军总司令的宝座，正是因为老伯爵在议会国防委员会的一次闭门听证会上，动用家族控制的三个席位，投下了决定性的赞成票。
这是一场赤裸裸的权力变现。家族需要一个“二战英雄”的头衔来为战后的政治铺路，而军队高层乃至整个大英帝国都默许了这个镀金游戏。
按理说，他应该待在营部，在参谋长的辅佐下，指挥整整一个营的八百名精锐。
但他之所以会带着这半个排的残兵流落至此，正是因为那个该死的“贵族式撤退”——当防线崩溃时，这位营长大人因为恐慌，并没有组织全营有序撤退，而是带着警卫排率先“转进”。
结果路没铺好，直接把整个第2营的主力扔给了德国人，自己一头撞进了古德里安的包围圈。
“真是讽刺。”亚瑟在心里冷笑，指甲深深嵌入了掌心。
他不仅是个逃兵，还是个窃国大盗。他偷走了一支英雄部队的指挥权，然后把它摔得粉碎。
难怪麦克塔维什中士之前看他的眼神像是在看一个死刑犯——如果这里有宪兵队，他这种抛弃部队的行为足够被枪毙十次，连他的伯爵老爹都不一定救得了他。
因为宪兵可以当场把他毙了，伯爵不是上帝，他管不了海峡对面的事。
现在的他，虽然军衔比这里的任何人都高，但手下的兵力甚至凑不足一个班。
“长官，”麦克塔维什凑了上来，压低声音问道，“我们就这样一直绕圈子吗？团部应该在教堂方向。”
“如果团部还没有被德国人端掉的话。”亚瑟冷冷地回了一句，“我们在找路。一条没有被那个该死的‘闪电战’切断的路。”
他在撒谎。或者说，他在进行一种基于上帝视角的微操。
在他的脑海地图中，通往教堂的几条主干道上密密麻麻全是红色的箭头。德军的渗透速度远超英军指挥部的想象。他必须像在玩《盟军敢死队》一样，利用视野盲区，带着这几个残兵在死神的指缝间穿插。
突然，一阵激烈的枪声打破了清晨的寂静。
哒哒哒哒——！砰！砰！砰！
那不是英军恩菲尔德步枪那种清脆的“啪啪”声，也不是德军机枪撕裂帆布般的“嗤嗤”声。那是一种更加沉闷、节奏更慢的枪声。
亚瑟停下脚步，眉头微皱。
RTS视角的边缘，一片原本灰暗的区域突然亮起了战斗状态的闪光。在前方大约两百米处的一个小型喷泉广场上，代表友军的蓝色光点和代表敌军的红色光点正在剧烈碰撞。
但这蓝色的光点有些奇怪——它们显得更加脆弱，而且正在迅速减少。
“那是……MAS-36步枪的声音。”亚瑟辨认出了那种独特的枪声，“还有哈奇开斯重机枪。”
“法国人？”麦克塔维什的脸瞬间拉了下来，露出一种毫不掩饰的厌恶，“该死的青蛙佬。”
队伍继续前行，很快，他们躲在一堵倒塌的墙壁后面，看清了广场上的局势。
这是一个典型的法式小广场，中央有一座巴洛克风格的喷泉雕塑。此时，雕塑已经被打得千疮百孔，水柱混合着鲜血染红了池子。
大约十几个穿着卡其色大衣、戴着亚德里安头盔的法军士兵，正被压制在喷泉和周围的几辆废弃马车后面。
而在广场的另一侧，占据了一栋二层小楼的德军火力点正在疯狂输出。一挺MG34机枪架在二楼窗口，居高临下地封锁了法军的所有退路。
法军显然是被伏击了。他们的尸体横七竖八地躺在鹅卵石路面上，剩下的人只能绝望地还击，但在德军精准的火力下，他们的防线正在崩溃。
“走吧，长官。”
麦克塔维什看了一眼，就缩回了头，冷漠得像是在谈论昨晚的剩饭。
“那是法国佬。别管闲事。”
其他几名士兵也纷纷点头。在1940年的这个时间点，英国远征军对法军的评价已经跌到了谷底。在他们眼里，这群盟友就是一群只会喝红酒、一触即溃、甚至会为了保命出卖盟友的懦夫。
历史是个又坏又老的婊子，它总是重复着同一个笑话：兄弟之间能同富贵，却永远不能共患难。
也就是在火烧圆明园的时候，这两个强盗还能为了分抢瓷器和丝绸，像异父异母的亲兄弟一样光着屁股跳舞。
但只要分赃不均，或者强敌压境，那种用贪婪粘合起来的友谊就会瞬间崩塌。
英法联军？
所谓的盟友，不过是两个快淹死的人试图互相踩着对方的头呼吸。
法国人心里很清楚，大英