造型不仅仅是辣眼睛，简直就是在把法军的《敌我识别手册》撕碎了扔在地上踩。
这都是些什么勾八玩意儿：
跟在头车后面的，是四辆货真价实、棱角分明的德军三号坦克，以及八辆挂满了战利品、像移动杂货铺一样的Sd.Kfz. 251半履带车。
虽然它们的装甲板上都被油漆刷上了醒目的盟军白星和米字旗，但在战场那浑浊的硝烟与尘土中，人类的视网膜总是优先捕捉轮廓，而不是涂装。
在那群精神紧绷的法军眼里，这怎么看都像是一支传闻中的“勃兰登堡”特种部队，正伪装成英军试图玩一出“特洛伊木马”。
毕竟，一个多月前还和他们一起把口号喊得震天响的英国远征军，现在都在忙着丢盔弃甲地向海边狂奔，活像一群丧家之犬。
而眼前这支车队？
虽然型号杂乱，但那股肃杀的铁血味道和整齐的行军队列，怎么看都更像是那群不可一世的德国国防军。
“长官，看来我们的盟友不太欢迎我们。”
麦克塔维什把手放在了航向机枪的握把上，声音紧绷：“那两门75小姐炮如果在这个距离开火，我们起码得损失一个排的弟兄。”
“别紧张，中士。把你的手指从扳机上拿开。”
亚瑟站在指挥塔上，不仅没有躲避，反而打开了舱盖，半个身子探了出去。
他整理了一下领口，然后用脚踢了踢炮塔侧面的装甲板：
“让娜！该你上场了！”
“告诉你的同胞，如果他们敢刮花我的油漆，我就把他们的75炮塞进他们的屁股里！”
下一秒，一个清脆且充满了愤怒的女声通过扩音器响彻了城门上空。
让娜·德·瓦卢瓦中尉——这位来自法军第1集团军情报联络处的女军官，此刻正从那辆作为联络车的半履带车上站起来，用一种纯正得不能再纯正的、带着巴黎口音的法语，对着城门口那群同胞破口大骂：
“把枪放下！你们这群瞎了眼的蠢货！那是‘凡尔登’号！是夏尔B1重型坦克！”
“睁大你们的眼睛看看！哪有德国人会开着这种象征法兰西荣耀的坦克来进攻？那是我们的坦克！是我们从那群该死的汉斯手里抢回来的！”
这一嗓子比任何通行证都管用。
那群法军士兵愣住了。他们的目光越过了那些令人不安的德国半履带车，最终聚焦在了车队最前方那辆庞然大物上。
高耸的车体，侧面那门标志性的75毫米榴弹炮，以及车身上那个醒目的、还没被弹痕完全抹去的“VERDUN（凡尔登）”字样。
那是B1 bis。那是法兰西陆军的骄傲。那是他们的精神图腾。
在这个法国军队兵败如山倒、到处都在传言“防线崩溃”“巴黎要投降”的时刻，看到一辆属于自己国家的重型坦克像个王者一样归来，哪怕它上面站着一个英国军官，也足以让这些孤军奋战的士兵感到一种莫名的热泪盈眶。
“是B1！真的是B1！”
“上帝啊，还有人在战斗！我就知道第1装甲师还没死绝！”
原本剑拔弩张的气氛瞬间消融。路障被搬开，那一门门原本充满敌意的火炮垂下了炮口。
亚瑟冷眼看着这一切。
在RTS的界面上，原本代表敌对/中立的黄色光点，瞬间变成了代表友军的绿色。
“看来，在这个看脸的世界里，这身三十吨重的装甲就是最好的通行证。”
亚瑟轻哼了一声，挥动那根银质手杖：
“进城。”
车队轰隆隆地碾过那座有着几百年历史的吊桥，穿过阴暗的门洞，进入了伯尔格城内。
如果说外面的世界是地狱的入口，那么这里就是地狱的一层大厅。
伯尔格，这座曾经风景如画的中世纪古城，此刻已经变成了一座巨大的战地医院和收容所。
古老的石板路上挤满了裹着带血绷带的伤兵，运河里漂浮着肿胀的马匹尸体。亚瑟只闻到了碘酒、血腥味和下水道反涌的恶臭，那是死人的味道。
但这地方不一样。
与亚瑟沿途见过的那些喧嚣得如同集市、满脑子只想着怎么把屁股挪到海峡对岸的联军溃兵集散地截然不同，这里弥漫着一种令人肃然起敬的、沉甸甸的死寂。
没有恐慌的尖叫，也没有争抢车辆的咒骂。
因为这里的士兵没有跑。
最不可思议的是——他们是法军。
在这个“法兰西崩溃”已经成为《泰晤士报》头版头条的夏天，在这个所有人都像无头苍蝇一样向北狂奔的时刻，能看到一群没有把后背留给敌人的法国士兵，简直比在撒哈拉沙漠里看到冰块还要稀罕，也还要……
难得可贵。
第12摩托化步兵师（12e DIM）的法军士兵们，正沉默地在每一扇窗户后面架起哈奇开斯机枪，在每一个街角堆砌沙袋。他们的眼神空洞而疲惫，但那里面没有恐惧，只有一种“既然走不掉，那就死在这里”的麻木与决心。
他们看着亚瑟这支装备精良、且正在向北“进攻”的英军车队，眼神中充满了复杂的情绪——有嫉妒，有鄙视，也有一丝藏在眼底的羡慕。
“这就是那个被骂作‘投降派’的法国军队？”
赖德少校坐在后面的半履带车上，看着路边一队正抬着担架默默走过的法军，收起了之前路上那副吊儿郎当的表情，低声说道：
“我看他们比那群在海滩上哭着喊妈妈的汤米（Tommy，对英军的昵称）要有种得多。”
亚瑟没有说话。
他在RTS地图上看得更清楚。
在这座孤城