，目光落在她微抿的唇上。
那里还沾着点没擦净的膏体，在阳光下泛着暗铜色的光。
而在地下深处，某根锈蚀的录音针悄然转动，播放着一段无声的频率——那是十二岁的他，在母亲葬礼上撕信时，纸页碎裂的轻响，与此刻苏晚萤的心跳，分毫不差。