而就在全场质疑声达到顶峰时，电视里，江白芷落座了。
她没有多余的动作，修长白皙的手指在那漆黑的琴键上轻轻摩挲了一下。
紧接着，一阵厚重，低沉，仿佛带着某种跨越世纪的悲悯感钢琴和弦，毫无预兆地在茶餐厅的每一个角落炸响。
“咚——”
那声音极其稳重。
原本还在磕烟斗的老华侨手猛地一抖，浑浊的眼球里闪过一抹惊愕：
“这指法，力度，这小姑娘，练过？”
“不仅是练过。”
一位曾是音乐教师的老华侨坐直了身体，眼神凝重。
“这已经超过了一般业余者十级钢琴的水准，几乎快要达到演奏家的水平了。”
“小小年纪，能够这个水平，很不错。”
“这个前奏.......压得住场子！”
不少人议论钢琴的水平，眼中的质疑也稍稍减少了一些。
还没等众人从琴声的震撼中回过神来，电视里的江白芷缓缓闭上眼。
她开口了。
没有那种高亢入云的歌颂。
也没有那种空洞的呐喊。
而是一种略带空灵，透着无尽思念与脆弱的嗓音：
“每当我感到疼痛，就想让你抱紧我~”
“就像你一直做的那样，触摸我的灵魂~”
轰——！
在众人觉得平平无奇时。
杨阳只觉得胸口像是被人重重锤了一拳。
他原本以为会听到那种宏大叙事的赞美，可这两句词一出来，他却听出了一种撒娇。
那是受了委屈的孩子，在外面碰得头破血流后，回到家，对着母亲那种不顾一切的依恋。
“这词.......”
旁边的小远还在低声咕哝：“词儿写得挺顺口，就是不知道这小姑娘能不能压住红歌的场子.......”
杨阳没有回应。
如果不是屏幕上早就打出了《我爱你华国》这五个字，杨阳不会觉得这是一首红歌。
顶多，是一首描述母亲的歌。
随着歌声响起。
他想起了刚才在街头，那个黑人小哥熟练且恶意的鄙视手势。
他想起了三个月前，一个满嘴脏话的白人醉汉撞倒了他，不仅没道歉，还对着他骂了一声“东亚病夫”。
他想起了在那个标榜“平等自由”的学校课堂上，导师在点名时，总是带着一种若有若无的轻蔑。
甚至在一次小组研讨中，私下里对其他助教嘲讽他是一个“只会做题的黄皮猴子”。
在这个所谓的自由国家。
在这个高楼大厦晃得人眼晕的纽约。
甚至在他上了两年的学校。
他从来没有一点归属感。
有的，只是无尽的陌生与孤独。
在这种连空气，都透着严重排华的异国他乡。
他无数次在深夜里产生过放弃的念头。
去他妈的学位，老子现在就要买票回国！
可每当那个时候，他都会想起父母，想起背后的土地。
“每当我迷惑的时候，你都给我一种温暖~”
“就像某个人的手臂，紧紧搂着我的肩膀~”
杨阳听到这句词，只觉得心底某处坚硬的冰层，被一只温柔的手轻轻抚摸了一下，然后瞬间崩塌，碎成了漫天晶莹的泪光。
“温暖.......”
杨阳低声重复着这两个字，眼神开始失焦。
他想起了去年中秋，在这个标榜精英社交却处处冷冰冰的实验室里，他收到了那份沉甸甸的包裹。
那是跨越了万里海域，由祖国派发的健康包和家乡的月饼。
在那一刻，他拆开包装的手都是抖的。
那种红色的丝带，在灰暗的纽约，是他眼中唯一的色彩。
这，就是江白芷唱的那种温暖。
它不是那种虚伪的社交辞令。
小到节日祝福，大到派专机送在战乱的孩子们安全回国。
是一种即便你离国万里，即便你身处绝境，只要你在，那抹红色就一直会为你亮起的暖和。
杨阳低下头，一颗咸涩的液体啪嗒一声，掉在了桌子上。
是啊，祖国母亲一直都在。
她不在华尔街的霓虹灯里，不在时代广场的喧嚣中。
她在每一个驻外大使馆里，她在每一处华人聚集地里。
她更在他的血脉里，在他的骨子里。
在他的，心里。
.......
茶餐厅里。
老华侨们有的放下了筷子，有的摘下了老花镜，定定地看着屏幕。
江白芷的歌声在继续，声音仿佛有一种不屈的力量正在累积：
“有时我会孤独无助，就像山坡上滚落的石子~”
“可是只要想起你的名字，我总会重拾信心~”
“有时我会失去方向，就像天上离群的燕子~”
天上离群的燕子。
当这句词从江白芷口中吐出时，茶餐厅里那些原本还在“技术性点评”的老华侨们，突然集体噤声了。
那是一种极其诡异，沉重的安静。
坐在最前排的老陈，是个在四十年前就拎着烂皮箱就敢闯纽约的老帮菜。
他这辈子躲过半夜的枪响，也睡过大街。
甚至，跟那些黑帮拼火。
此时，他握着茶杯的手剧烈地颤抖着。
浑浊的眼球里，倒映着电视里少女微垂的眼眸。
老陈呢喃着，声音沙哑得像被砂纸磨过。
“离群的燕子，燕子，燕子归巢啊.......”
坐在靠窗位置的老林，手里正捏着一张已经被揉得发皱的报纸。
听到这句词，他那双布满老年斑的手猛地一颤。
他想起了四十年前，自己还是个二十出头的小伙子。
背着一个帆布包，兜里揣着几张借来的美金，第一次踏上这片陌生的土地。
那时候的纽约，冷得让人绝望。