头。”
阿彪踢开脚边一个被压扁的易拉罐，指了指前面。
借着昏暗的火光，夏天看到了真实的“地狱”。
为了抵御这零上4度却能冻死人的湿冷，流浪汉们展现出了惊人的、却又令人心酸的“智慧”。
有人偷来了超市的购物车，在里面塞满了从建筑工地偷来的粉色玻璃纤维隔热棉，把自己像蚕蛹一样裹在里面。虽然那东西会让皮肤瘙痒红肿，但至少比冻死强。
更多的人围在几个巨大的、生锈的铁皮油桶旁。
桶里烧的不是木柴，而是塑料。
废弃的轮胎、塑料瓶、甚至是剥下来的电缆皮。这些东西燃烧时冒着滚滚黑烟，散发着剧毒的二恶英，呛得人眼泪直流。
但围在桶边的人没有人躲避，他们像飞蛾一样，贪婪地把冻僵的手伸进那团黑烟里，哪怕手指被熏得发黄，哪怕肺部在哀鸣，他们也不愿离开那唯一的热源。
阿彪解释道，“烧这玩意儿，吸一晚上等于抽三包烟。但没办法，这是这里唯一能点着的东西。”
夏天没有说话，她的目光落在了一个紧闭的帐篷上。
那是一个用蓝色防水布和黑色垃圾袋拼接成的帐篷，缝隙处被胶带封得死死的。
帐篷里并没有透出火光，但却有一根塑料管子从里面伸出来，连着外面一个明显是偷来的、红色的丙烷罐。
“那是……”夏天眼神一凝。
“那是棺材房。”阿彪瞥了一眼，“把丙烷炉子拿到密封的帐篷里烧，为了不让热气跑了，把缝都堵死。暖和是真暖和，但每年冬天，这片儿至少有一半人是因为这个死的。”
“一氧化碳中毒？”
“嗯。睡得太死，就再也醒不过来了。等被人发现的时候，尸体都是粉红色的，软得像面条。”
话音未落，前方不远处突然传来一阵骚动。
两个穿着雨衣改成的防护服、戴着厚手套的人，正从一个塌了一半的纸板房里，往外拖什么东西。
那东西很沉，在泥水里划出一道长长的痕迹。
走近了，夏天才看清。
那是个人。
一个蜷缩成虾米状的老人。他身上只裹着一条湿透了的薄毛毯，赤着的双脚已经变成了青紫色，那是严重的战壕足病引发的坏疽。
他的姿势很怪异，双手死死地抱在胸前，像是想留住最后一点体温。但他的脸已经结了一层白霜，眼睛半睁着，瞳孔浑浊，定格在某种极度的痛苦和解脱之间。
尸体已经硬了，像块冻肉。
“这是今晚第三个了。”
其中一个拖尸体的人啐了一口唾沫，骂骂咧咧道。
他们像拖死狗一样，把尸体拖到了路边的收集点——那里已经并排躺着两个被蓝色防水布盖住的隆起物。
周围的帐篷里，有人探出头看了一眼，然后又麻木地缩了回去。
没有人尖叫，没有人报警，甚至没有人多看一眼。
因为在这里，死亡就像下雨一样寻常。
“这就是第九街区的冬天，林先生。”
阿彪从兜里掏出一根烟，点了好几次才点着，火光照亮了他那张有些阴沉的脸。
“在这里，最大的敌人不是警察，也不是帮派。”
“是湿。”
“只要你的袜子湿了，没地方烤干，三天脚就烂。只要你的衣服湿了，晚上一降温，体温流失的速度比流血还快。”
“所以……”
阿彪指了指不远处一个角落。
那里有几个流浪汉正为了一个干燥的纸箱子大打出手，有人手里甚至拿着磨尖的螺丝刀，眼睛里全是野兽般的凶光。
“为了一个干爽的睡觉地方，这里的人是真的会杀人的。”
夏天沉默地看着这一切。
看着那具被随意丢弃的冻尸，看着那些在毒烟里取暖的活死人，看着这个被文明世界遗忘的冰窖。
没有上帝的考验，只有物理学上残酷的热量交换。
在这场与熵增的对抗中，生命廉价得不如一罐丙烷。
她深吸了一口带着焦糊味的冷空气，强行压下胃里的翻腾，继续向前走去。
突然，夏天的脚步顿了一下。
她的目光停留在一个特殊的“家”门口。
那不是帐篷，而是一个用几块废弃的广告牌围成的角落。
虽然简陋，但并没有异味，甚至可以说有些……整洁。地上的泥水被用沙土垫平了，几件洗得发白的衣服整整齐齐地晾在一根铁丝上。
而在那个角落里，站着一个男人。
他和其他那些满身污垢、神情麻木的流浪汉截然不同。
虽然他身上的那件深灰色羊毛大衣已经磨损得起球，领口也有些发黑，但他脚上的那双皮鞋，虽然旧，却擦得铮亮。
此时，他正借着旁边一家已经倒闭便利店橱窗的微弱反光，手里拿着一把缺了口的廉价塑料剃须刀，在干刮着脸上的胡茬。
没有剃须泡，没有热水。
钝了的刀片划过皮肤，渗出了一颗颗血珠。
但他似乎感觉不到疼，依然挺直着腰杆，甚至还微微抬起下巴，像是在对着镜子整理领结的绅士，执着地想要把自己收拾得“体面”一点。
即使他的“体面”，在这个满地针管和粪便的环境里，显得如此滑稽。
夏天停下了脚步。
阿彪顺着夏天的目光看过去，立刻心领神会。
他不需要夏天开口，甚至不需要眼神示意。作为一个合格的狗腿子，他知道什么时候该帮老板叫人。
“喂！那个刮胡子的！”
阿彪冲着那个方向喊了一嗓子，声音不大，但透着一股不容置疑的匪气。
“老家伙，别看了，就是你！过来！”
那个正在刮胡子的男人手一抖，又在