陈玄呆立在原地，宛如一尊被抽干了灵魂的泥塑木雕。
那双布满血丝的老眼，死死盯着那一串串在暖风中微微摇曳、发出清脆声响的南海珍珠帘。
脑海中，仿佛有一道惊雷轰然劈下，将他整个人劈得外焦里嫩，却又在无尽的黑暗中劈出了一道刺目至极的血色光亮！
他恍然大悟。
他终于明白了那个叫萧尘的年轻人，为什么要这么做。
从他踏入雁门关的那一刻起——不，或许从他带着钦差卫队离开京城的那一天起，那个年仅十八岁的北境少帅，就已经在脑海中为他铺好了一条路，布下了一个天罗地网的局！
街头那个字字泣血、怀揣儿子残破命牌的挑担老汉；
路口那块刻着“北境无乞儿，雁门不夜城”的粗糙石碑；
街道两旁三十步一盏、分毫不差的铁皮灯笼；
还有眼前这僭越到了极致的朱门、汉白玉影壁、御窑金砖，以及这满屋子特意被原封不动搬回来的、沾满了北境将士骨血的奇珍异宝……
这一切的一切，环环相扣，步步紧逼，如同水银泻地般无孔不入！
萧尘根本没有出面，甚至没有和他说过一句话，却用一种近乎恐怖的洞察力，精准地拿捏了他陈玄的脾性、骄傲，以及他那份对大夏律法深信不疑的执拗！
然后，萧尘把这些血淋淋的真相，一件一件地扒开，硬生生地砸在他陈玄的脸上，砸得他头破血流，砸得他三十年的信仰粉碎！
这不是阴谋。
这是一场专门为他陈玄量身定制的、避无可避、杀人诛心的绝世阳谋！
“哈……哈哈……哈哈哈哈！”
死寂的正厅门外，陈玄突然低低地笑了起来。
那笑声起初像是喉咙里卡了带血的砂砾，沉闷而压抑，但很快，笑声越来越大，越来越苍凉，最终变成了撕心裂肺的狂笑。
他笑得前仰后合，笑得浑身发抖，笑得眼角溢出了两行浑浊的、滚烫的老泪，顺着他满是沟壑的脸颊蜿蜒流下，砸在那件残破的紫色官袍上。
此时站在门外的王冲，看着这个状若疯癫的老人，吓得连退了两步。他以为这位大理寺卿终于承受不住这接二连三的刺激，彻底疯了。王冲的手死死按在刀柄上，眼神惊恐不定，他根本无法理解这种信仰崩塌的痛苦。
但陈玄没疯。
他从未像此刻这般清醒过。这辈子都没有这么清醒过！
是局又如何？！
陈玄猛地止住笑声，枯瘦的双手死死攥紧了残破的紫色官袍。
他那挺了三十年、从未向任何权贵弯折过的脊梁，在这一刻，仿佛卸下了千斤重担，透出一种破而后立的决绝与孤傲。
他陈玄这辈子，坐在大理寺那张冰冷的公堂椅上，被那些虚伪的律法条文蒙蔽了太久，被朝堂上那些吃人的规矩束缚了太久！
他太需要这样的局，太需要萧尘这毫不留情的诛心一击，来把自己彻底敲醒了！
陈玄深深地吸了一口带着浓烈脂粉与百年木香的空气，缓缓闭上眼睛。当他再次睁开时，眼底的迷茫消失不见。
这局阳谋，他陈玄，心甘情愿地入了！
陈玄没有再说话。
他的目光掠过紫檀、掠过珠帘、掠过墙上挂着的那幅画圣真迹——
最终——
定在了正厅的一个角落。
正厅的东南角。
那个角落里放着一件极其不起眼、甚至显得无比荒谬的东西。
一只小小的、粗陋的木碗。
碗沿磕碰出了好几个参差不齐的缺口，碗身上还有一道明显的裂纹，用粗糙的麻线草草缠了几圈，勉强不让它裂开。碗底沾着干涸发黑的陈年米浆，散发着一股淡淡的霉味。
那只碗，被随意地丢在了这间满是紫檀、珍珠的正厅角落里的一个精致的红木托盘上。
像一坨碍眼却又被刻意展示的垃圾。
陈玄走过去了。
他缓缓地，小心翼翼地，用双手将那只破碗捧了起来。
碗很轻。轻到几乎没有重量，就像一条随时会被权贵踩碎、随风飘散的贱命。
碗面上被磨得发亮的地方，是使用者长年累月用手指端碗的位置。那个人的手指一定很瘦，很骨感，因为磨亮的位置极窄。
陈玄的拇指无意识地覆上了那片磨亮的地方。他的指腹刚好卡在了那个凹痕上。
指腹传来一种极其微弱的、冰凉的触感。那不是木头的冰凉，是一种更深的、仿佛穿越了时间的冰凉——就像他正在触碰一个已经死去多年的人，留在这个世上最后的体温。
碗底残留的米浆，已经干涸发黑了很久很久，或许是那个人生前吃过的最后一口饱饭，又或许，他连那口发酸的米浆都没来得及咽下去。
韩月跟了过来。
她的目光也落在了那只碗上。
“那是赵德芳从前某次‘微服私访’时，从一个饿得快死的流民手上抢来的。”
韩月的声音平静得像一潭没有温度的死水，却每一字都像淬了毒的针，精准地扎进陈玄的心脉。
“他觉得那个流民用这种破碗吃饭的样子很有趣，像护食的野狗。他便当作一件‘雅趣’收了回来，摆在这正厅里，说是要时刻提醒自己——‘百姓之苦’。”
陈玄捧着那只碗，一动不动。
百姓之苦。
他干瘪的嘴角剧烈地扯动了一下。不知道是在笑，还是在抽搐。
他没有将碗放回去。
他就那么蹲在那个满是珍宝的正厅角落里，双手捧着那只破碗，像是捧着什么极其珍贵、极其易碎的东西。
那个姿势，和几个时辰前，在雁门关冷风呼啸的街头，那个老汉掏出半块命牌的姿势，一模一样。