…
到头来，好像什么也没改变。
时代还是按照自己的节奏往前走。
读者还是选择自己想看的东西。
而他，像个不合时宜的守墓人，守着一座没人再来的坟。
王老炮低下头，看着桌上那摊墨迹。
墨迹已经干了，在稿纸上凝成一片丑陋的深蓝。
他伸手，用手指摸了摸。
墨水早就渗进纸纤维里，摸上去有点粗糙，有点凉。
他忽然笑了。
笑得很苦。
然后他拿起那张稿纸，慢慢撕碎。
一片，两片，三片……
碎纸片像雪花一样飘落，落在地上，落在他的脚边。
窗外，风还在吹。
而屋里的烟雾，终于渐渐散去。