沈昭宁的声音不大，但在静得只剩炭火声的殿里，每个人都听得清清楚楚。
那个禁军站在阴影里，一动不动。
赵玄的脸色变了几变，往前又迈了一步，把那个人挡得更严实了些。
“沈姑娘，”他开口，声音发紧，“这是我的人，轮不着你来审。”
沈昭宁没理他，只是看着陆执。
陆执看着她，目光里有什么东西在翻涌。
他转过头，看向那个禁军。
“帽子摘了。”
那个禁军还是没动。
赵玄往后退了一步，挡在他面前，手按上腰间的刀柄。
“陆大人，我说了，这是我的人——”
“我知道是你的人，”陆执打断他，“所以我才要看看，你赵玄的人，为什么手上有一道三年前的疤。”
赵玄的脸色变了。
殿里的气氛忽然绷紧得像要断掉的弦。
皇上坐在书案后头，手里还捏着那卷纸，看着这一幕，脸上看不出表情。
“赵玄。”
赵玄浑身一僵。
“让开。”
赵玄张了张嘴，想说点什么，但对上皇上的眼睛，又把话咽了回去。
他往旁边让开一步。
那个禁军站在阴影里，帽檐压得很低，看不清脸。
陆执往前走了一步。
那个人往后退了一步。
陆执又走了一步。
那个人又退了一步。
退到墙根，退无可退。
陆执站在他面前，伸手，掀了他的帽子。
帽檐下面，是一张陌生的脸。
三十来岁，五官平常，放在人群里找不出来的那种平常。
但沈昭宁看见那张脸的时候，心里忽然像被什么东西狠狠撞了一下。
她没见过这个人。
但她见过这双眼睛。
三年前那晚，那条巷子里，那四个人压着她，手掐着她脖子的时候，其中一个人就是这么看她的。
那种眼神——看死人的眼神。
“是你。”
她开口，声音很平，但每个人都能听出那里头压着的东西。
那个人看着她，没说话。
陆执的手还攥着那顶帽子，攥得指节发白。
“三年前那晚，”他说，“你在清水巷？”
那个人还是没说话。
陆执忽然笑了。
那笑很淡，只是一弯嘴角，但眼睛里没有笑意，只有冷。
“不说？”
他松开那顶帽子，任它落在地上，然后伸手，从腰间拔出一样东西。
是一把匕首。
乌木鞘，银丝纹，正是刚才他呈给皇上的那把。
他把刀抽出来，刀身上那道暗色的血痕在灯火下泛着幽幽的光。
“认得这个吗？”
那个人的眼神动了一下。
“这是那天晚上，我从你们手里捡的，”陆执说，“你们四个人，死了三个，跑了一个。跑的那个，手上被我划了一刀。”
他盯着那个人虎口的那道疤。
“就是你。”
那个人忽然笑了。
那笑和刚才陆执的笑一样——很淡，只是一弯嘴角，但眼睛里没有笑意。
“是我，”他开口，声音沙哑得像砂纸磨过石头，“陆大人好眼力。”
赵玄的脸色白得像纸。
“你——你胡说什么？你是我的人，你怎么会——”
“我是你的人，”那个人打断他，“但我不只是你的人。”
他看着赵玄，目光里带着点说不清的东西。
“赵统领，你以为这些年你办的那些事，都是你自己办成的？”
赵玄愣住了。
“你每一次出城，每一次见人，每一次递出去的信，我都知道，”那个人说，“我替你把消息递出去，也替别人把消息递进来。你是我主子的一颗棋子，我也是。”
赵玄的脸色由白转青。
“你主子是谁？”
那个人没答，只是看向皇上。
皇上坐在书案后头，手里还捏着那卷纸，脸上看不出表情。
“你主子，”他开口，声音很平，“是周延敬？”
那个人没说话，但他的眼神动了一下。
就那么一下。
皇上看见了。
陆执看见了。
沈昭宁也看见了。
“周延敬还活着，”皇上说，“这十八年，他一直活着。”
他站起来，绕过书案，一步一步走到那个人面前。
“他在哪儿？”
那个人看着皇上，忽然笑了。
“皇上，”他说，“您猜。”
皇上的眼神一凛。
那个人笑着笑着，嘴角忽然流下一道黑血。
陆执脸色一变，伸手去捏他的下巴，但已经晚了。
那个人软软地倒下去，倒在墙根，眼睛还睁着，嘴角还弯着，但已经没了气息。
赵玄站在那儿，浑身发抖。
“他……他嘴里藏了毒……”
陆执蹲下去，探了探那个人的鼻息，站起来，摇了摇头。
殿里静得只剩炭火声。
皇上站在那儿，看着那具尸首，脸上看不出表情。
“周延敬，”他开口，声音很轻，“你还真敢回来。”
沈昭宁站在后头，看着这一幕，心里忽然闪过一个念头。
周延敬回来了。
十八年前杀了陆执父母的人，十八年前送了十七批人去北戎的人，十八年前从那本账上消失的人——
回来了。
而且他一直在。
就在京城。
就在他们眼皮底下。
她想起三年前那晚，那四个人来杀她。
她想起今天，她爹死在乱葬岗，尸首不见了。
她想起刚才，这个禁军站在阴影里，看着这一切。
他一直在看着。
看着他主子的仇人，看着他主子的目标，看着他主子的棋局一步一步往下走。
“陆执。”
她开口。
陆执回过头。
“周延敬，”她说，“他知道那本账在哪儿吗？”
陆执的眼神动了动。