我们可能什么都改变不了。但宋敏淑也说了，我们手里的‘碎片’，连举报的资格都没有。”
“那我们……”张基宪苦涩地问。
“我们继续挖。”李秉煜一字一句地说，每个字都像从肺腑里挤压出来，“但不再奢求‘扳倒’。我们挖，是为了记录。记录下这个过程中，每一个不正常的‘巧合’，每一处被掩盖的‘矛盾’，每一个消失的‘声音’。”
“记录？”崔仁浩不解。
“对，记录。”李秉煜的目光变得悠远，“记录下，在二十一世纪二十年代的韩国，曾有一群老人，在故纸堆里，试图用最笨的方法，抵抗一场悄无声息的‘窃国’。记录下，一个记者如何被逼到绝路，一个检察官如何身败名裂，一段历史如何被试图漂白。记录下，‘业力’这套说辞，是如何一步步从边缘走向中心，甚至要登上国家功勋的神坛。”
“把这些记录，用只有我们能懂的方式，藏起来。藏在不同的地方，交给绝对信任的、可能比我们活得更久的人。或者，想办法让它以某种无法被追踪的方式，进入网络的深海，等待……也许永远不会有，但万一可能有的，未来的打捞。”
“我们撞不响警钟了。”李秉煜惨然一笑，那笑容比哭还难看，“但至少，我们可以试着……留下一点刻痕。在历史的岩壁上，用我们最后的气力，刻下一行小字：‘此处曾有抵抗，虽败，其迹犹存’。”
“然后，”他挺直了脊背，尽管那脊背已不再笔直，“我们去完成我们最后能做的事——参加那个狗屁的功勋提名审议会。不是去‘撞钟’，是去‘见证’。用我们的存在，用我们这张老脸，告诉在场的每一个人，告诉可能看到记录的后人：**
‘你们正在做的事情，有人记得它原本不是这样。有人反对。即使反对无效。’”
会议室里，只剩下粗重的呼吸声。
没有豪言壮语，没有热血沸腾。只有一种认清了必然失败的结局后，依然选择走下去的、近乎殉道般的平静与决绝。
他们不再是“汉江残响”，不再是试图力挽狂澜的英雄。
他们只是一群即将走入历史阴影的、固执的“记录者”与“见证人”。
用自己注定被遗忘的名字，为这个时代，做一个微弱的、反向的注脚。
败局已定。
但笔，不能停。
因为停下，就意味着连“败”本身，都被篡改和遗忘了。
窗外，天光大亮。城市恢复了繁忙与喧嚣，按照“新神”制定的节奏，井然有序地运转着。
而在不见天日的地下，几个老人默默收拾起散乱的纸张，将失败的苦涩与最后的坚持，一起吞下肚里。
然后，他们像来时一样，悄无声息地，分批离开了这座知识的坟墓。
走向各自注定的，或是湮没无闻，或是最后一次亮相的……
终局。