从胸口涌出，混合着冰冷的雨水，浸透了前襟，在身下积成一小滩黏腻。力量随着温度一起流逝，连抬起一根手指都做不到。
原来死亡是这种感觉。和那些他曾搬运过的、擦拭过的、送入火化炉的躯体一样，沉重，冰冷，然后……变得轻飘飘的。那些哭嚎，那些算计，那些凉薄与虚伪，还有他这荒诞无稽、乏善可陈的三十四年，都像潮水般从意识中退去，留下的是无边无际的、灰色的疲惫。
也好。就这样吧。
黑暗温柔地包裹上来，吞没最后一丝模糊的光感和雨水的凉意。意识消散前的最后一瞬，一个荒诞的、毫无来由的念头，像水底的泡泡般浮起：
下辈子……要是还能有下辈子……
能不能……投个好点的胎？
不用大富大贵，就……稍微暖和一点，亮堂一点的地方……
……
……
炽热。
混乱的、嘈杂的、带着廉价香水与昂贵酒精混合的、甜腻又刺鼻的气味，像一锅突然煮沸的、滚烫的沥青，劈头盖脸地浇灌下来，强行将某种沉沦的意识从冰冷死寂的深渊里粗暴地打捞出来。
眼皮沉重得像压着两座山，每一次试图掀开，都伴随颅内尖锐的刺痛和天旋地转的强烈眩晕。耳畔是震耳欲聋、几乎要撕裂耳膜的电子音乐，强劲单调的鼓点如同重锤，一下下敲打着脆弱的颅骨，混合着男男女女放肆的尖笑、黏腻的调情、玻璃杯疯狂碰撞的清脆炸响，所有声音混成一团令人作呕的、沸腾的噪音浪潮，反复冲刷着他濒临崩溃的感官。
身体的感觉更糟。像是灵魂被强行塞进了一个充满湿重棉絮、内部灌满了铅水、且被过度使用的皮囊里。沉重，绵软，不听使唤，每一寸骨骼和肌肉都在酸胀、疼痛，却又从骨头缝里透出一种被彻底透支后的虚浮燥热，一种源自生命本源的枯竭感。喉咙干得冒火，仿佛有砂纸在摩擦，每一次吞咽都带来刺痛，呼吸间满是浓重的、令人反胃的酒精发酵后的酸腐气，还混杂着某种甜腻到发齁的香料味道。脸上黏糊糊、湿漉漉的，不知是泼洒的酒液，还是廉价口红蹭上的印子，或者两者皆有。
“醒了？叶三少，您这酒量可不行啊，这才哪儿到哪儿？接着喝呀！”
一张浓妆艳抹、假睫毛长得能扇风、笑得谄媚又刻意靠近的脸庞，挤进他模糊摇晃的视野。刺鼻的、仿佛打翻香水瓶的味道直冲鼻腔。女人涂着鲜红欲滴指甲油的手，软绵绵、湿漉漉地搭在他胸口，带着令人不适的温度和力度，试图将他从身下这柔软得过分、深陷得仿佛要将他吞没的沙发里搀扶起来。
叶深，或者说，此刻占据这具陌生躯体的、某种刚刚从冰冷雨夜和死亡寂静中挣脱出来的存在，猛地一颤。不是出于情欲或厌恶，而是一种更原始的、对危险和侵犯的本能排斥。他用尽全身残余的、不听指挥的力气，狠狠挥开了那只搭在胸口的手！
“滚开！”
声音出口，嘶哑，干裂，陌生，带着浓重的宿醉后的浑浊鼻音，却有种连他自己都未察觉的、源自无数次面对死亡、绝望与人性最阴暗面所淬炼出的冰冷戾气，像一把生锈却依旧锋利的匕首，骤然划破了黏腻的空气。
那女人吓了一跳，夸张地“哎呦”一声缩回手，精心描画过的眉毛挑起，脸上谄媚的笑容僵住，迅速被一层薄怒和不易察觉的轻蔑取代。她撇了撇涂着亮釉的嘴唇，嘀嘀咕咕地扭着水蛇腰走开了，声音不高不低，刚好能让周围几个人听见：“什么嘛，自己非要喝，醉了就撒泼……真当自己还是以前的叶三少呢……”很快，她又投入另一边哄笑的人群，仿佛刚才的插曲从未发生。
叶深，不，现在他必须尝试理解、接受这个疯狂的事实——他“成了”别人。他挣扎着，用手肘支撑起沉重无比、仿佛不属于自己的身体，强烈的眩晕和恶心感让他眼前发黑，几乎再次栽倒回那片柔软的、散发着烟酒与香水混合怪味的织物深渊。他勉强稳住，向后靠进沙发深处，剧烈地喘息，每一次呼吸都加重了喉咙的灼痛，并带出更多那股令他作呕的甜腻酒气。
他抬起手，放在眼前。手指修长，骨节分明，皮肤是养尊处优的细腻苍白，在包厢变幻迷离的彩灯下，几乎能看到皮下淡青色的血管。指甲修剪得整齐圆润，透着健康的淡粉色。没有常年搬运重物留下的厚茧，没有清洗不掉的、渗进指纹纹路的淡淡福尔马林和死亡的气息。手腕上戴着一只表盘闪烁着幽蓝冷光、金属表带触手冰凉沉重的机械腕表，即使在他此刻混沌的状态下，也能直观感受到其价值不菲。身上的衣物——丝质衬衫的触感柔软顺滑得不可思议，剪裁妥帖，只是此刻被揉搓得凌乱不堪，沾满了各色酒渍、可疑的液体和食物碎屑。
这不是他的手。不是叶深的手。
他猛地低下头，看向自己的身体。剪裁精良、质地昂贵的深色丝绒衬衫，解开了好几颗扣子，露出同样白皙的、略显单薄却绝无劳损痕迹的胸膛。皮肤光滑，没有伤疤，没有长期营养不良的嶙峋，只有一种被酒精和纵欲掏空的、肌肉松弛的虚弱。左胸位置，平整光滑，没有弹孔，没有血迹，没有任何伤痕。只有心脏在沉重地、缓慢地跳动，每一次搏动都带来太阳穴的胀痛。
这是哪里？我是谁？发生了什么？
他艰难地转动仿佛生了锈、灌了铅的脖颈，目光迟缓地扫视四周。
这是一个极其宽敞、装修奢华到近乎炫目的私人包厢。空间大得