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谢停云站在院中，望着那株晚雪。
晨光里，晚雪的枝叶泛着碧色的光泽。
她忽然想起母亲信里的话——
“不管你在哪里，梅树都会开花。每年都会开。”
母亲说的对。
梅树会开花。
晚雪也会。
只要有人愿意等。
只要有人愿意一起看。
午时，谢停云去了藏书楼。
她没有看隆昌号的卷宗，没有翻水文记录。她只是坐在三楼那张沈砚常坐的书案前，将母亲的那些信一封一封展开，慢慢重读。
读着读着，她的手指忽然停住了。
第三封信里，母亲提到一件事——
“怀安，今日整理旧物，翻出永平七年那幅水道图。你当年与沈家当家画的那张。你看着那张图，发了很久的呆。
我问你在想什么。你说，在想当年若议和成功，如今会是什么样子。
我说，想那些有什么用？过去的事，回不来了。
你点点头，把图收起来了。
可我知道，你一直在想。
怀安，有些事，过去了就是过去了。但你若放不下，就记着。记着也没什么不好。记着，才知道以后的路该怎么走。”
永平七年。
水道图。
谢停云抬起头，望向窗外。
她想起九爷今日送来的那幅图。
原来父亲也有一幅。
原来父亲也一直记着。
她将那幅图从锦盒里取出，铺在书案上。
朱笔圈点密密麻麻，每一处都标注着两家争夺的痕迹。
但在舆图最下方，靠近边缘的地方，有一行极小的字，若不仔细看，几乎会忽略——
“永平七年春，议和未成。留此图为念。若日后有人见此图，愿两家息兵者，可按此图分界。”
落款是沈铮和谢怀安的名字，并排写着。
谢停云盯着那行字，很久很久。
原来他们当年，是真心想议和的。
原来那幅图，不是分界的依据，是留给后人的遗愿。
原来父亲一直藏着这幅图，是因为他放不下。
放不下那次未成的议和，放不下那个死在码头的人，放不下这十四年的血仇。
她将那幅图小心卷好，放入贴胸的暗袋。
与那枚兽头铁令，与那枚梅雪同盆的玉佩，与他那张写着“母亲教的方子”的纸条，与他那卷亲笔祭文，与母亲的那些信，放在一处。
贴胸的暗袋，越来越满了。
但她知道，那里永远有空。
等下一个他送的东西。
等下一个清晨，他站在院门外等她。
也等那幅图上的遗愿，在这一代，真正实现。
傍晚，谢停云回到停云居。
沈砚在院门外等她。
她走到他面前，从贴胸的暗袋里取出那幅舆图，放在他掌心。
“这幅图，”她说，“我父亲也有一幅。”
沈砚低头，看着那幅图。
谢停云指着那行极小的字。
“你看。”
沈砚看清那行字，手指微微一紧。
他沉默了很久。
久到晚雪的枝叶在暮风里轻轻摇曳，久到天色从淡金变成灰蓝，久到远处次第亮起灯火。
然后他抬起头，看着她。
“你父亲……”他开口，声音有些沙哑。
“他一直在想。”谢停云说，“想当年若议和成功，如今会是什么样子。”
沈砚没有说话。
他只是握着那幅图，望着她。
谢停云伸出手，轻轻覆在他握图的手背上。
“沈砚，”她说，“他们没做成的事，我们试试。”
沈砚看着她。
看着她眼底那层坚定的光，看着她发间那枚从未取下的青玉簪，看着她腕间那对她母亲留下的羊脂玉镯。
他想起父亲临终前说的那两个字——
回家。
他想，也许父亲说的回家，不是回沈府。
是回到这幅图上。
回到那个他们曾试图画下分界、结束血仇的春天。
“……好。”他说。
谢停云没有说话。
她只是将他的手握得更紧了一些。
暮色渐浓，晚风渐起。
他们并肩站在晚雪树下，一柄看不见的伞，隔开漫天渐沉的夜色。
那幅图在他们交叠的手里，微微卷着边角。
永平七年春的墨迹已经泛黄。
但永平二十一年的暮色，正照在他们身上。