，外婆变成梅花，每年冬天开给他们看。
她轻轻弯了一下唇角。
“好。”她说，“回去看。”
正月初二十八。
谢停云和沈砚一起回了谢府。
谢府的梅树真的开了。
满树都是。
粉的，白的，密密匝匝，缀满了枝头。
有些已经全开了，花瓣舒展，露出嫩黄的蕊。
有些还是花苞，鼓鼓的，像一粒粒小小的珍珠。
谢停云站在树下，仰着头，看了很久。
沈砚站在她身边，也看着那些花。
“好看。”他说。
谢停云点头。
“我娘种的。”
沈砚看着她。
“你娘种的花，好看。”
谢停云轻轻弯了一下唇角。
她伸出手，轻轻触了触那枚最小的花苞。
软软的，凉凉的。
她忽然想起母亲信里那句话——
“我变成梅花，每年冬天开给你看。”
母亲，您真的来了。
您看，女儿带着女婿来看您了。
还有肚子里这个小小的，您的外孙（外孙女）。
他（她）也来了。
在女儿肚子里，偷偷看着您。
风轻轻吹过，梅花的花瓣飘落下来。
一片，两片，三片。
落在她肩上，落在他肩上，落在他们交握的手上。
谢停云轻轻笑了。
“母亲，”她在心里默默地说，“谢谢您。”
正月初二十九。
谢停云开始觉得肚子坠坠的。
大夫说，这是正常的，孩子越来越大了。
她每天走路都很小心，怕摔着。
沈砚寸步不离地跟着她，走哪跟哪。
她有时候会笑他。
“你这么紧张做什么？”
沈砚看着她。
“怕你摔。”
谢停云轻轻笑了。
“我又不是小孩子。”
沈砚想了想。
“你是我的人。”
谢停云愣住了。
然后她笑了。
“好。”她说，“你的人。”
正月初三十。
谢停云做了一个梦。
梦里她生了孩子。
是个男孩。
小小的，红红的，皱皱的，像一只小猴子。
她抱着他，轻轻晃着。
他睁开眼睛，看着她。
那双眼睛，像沈砚。
又黑又亮，像两颗星星。
她笑了。
他也笑了。
然后他忽然开口，叫了一声——
“娘。”
她愣住了。
她才刚生下来，怎么会叫娘？
然后她就醒了。
醒来时，窗外天光大亮。
她摸了摸肚子，那里鼓鼓的，孩子在动。
她轻轻笑了。
“宝贝，”她说，“你还有几个月才出来呢。”
“不着急。”
“慢慢长。”
肚子里的孩子动了一下，像是在回应她。
她把手放在肚子上，轻轻拍着。
“乖。”
正月初三十一。
这个月有三十一天。
最后一天。
谢停云坐在窗前，望着那株晚雪。
光秃秃的，还是什么都没有。
但她知道，再过一个月，就会发芽。
再过两个月，就会长叶。
再过——
她算了算，那时候孩子差不多该生了。
她轻轻笑了。
“晚雪，”她说，“等你长叶子的时候，孩子就出来了。”
“到时候，让他（她）看你。”
晚雪的枝桠轻轻晃动了一下，像是在回应她。
她站起身，走到院中，站在那株树下。
她伸出手，轻轻触了触那枚最细的枝梢。
那里光秃秃的。
但她仿佛看见了新芽。
很小，很嫩，碧莹莹的。
她轻轻笑了。
身后传来脚步声。
沈砚走过来，站在她身边。
“在看什么？”
谢停云望着那株树。
“在看明年。”
沈砚看着她。
“明年怎么了？”
谢停云轻轻弯了一下唇角。
“明年，”她说，“孩子会走路了。”
“我们带他（她）来看晚雪。”
沈砚没有说话。
他只是伸出手，轻轻握住了她的手。
她的手微凉。
他握紧。
两人就这样站着，望着那株晚雪。
阳光很暖。
风很轻。
肚子里，孩子轻轻动了一下。
像是也在期待着明年。
期待着看花。
期待着长大。
期待着——
这个世界。