在那足以令人患上幽闭恐惧症的狭窄峡谷中，空气似乎都在这一刻静止了。
只有那辆Sd.Kfz. 232八轮重型侦察车的引擎在低声咆哮，像是一头嗅到了血腥味、却又不敢轻易下嘴的猎犬。
海因里希·冯·施特兰斯基少校正挤在尾部那辆半履带车的副驾驶座上，身体随着车辆的颠簸而晃动。
但他那再次挺直的腰杆和那双被勤务兵擦得锃亮的马靴，撑起了这位普鲁士军官最后的体面。
“停车。”
施特兰斯基的声音通过喉部麦克风传遍了整个先头排。
车队在距离那个“S”型弯道还有两百米的地方停了下来。
透过蔡司望远镜的高倍镜头，施特兰斯基死死地盯着前方那片狼藉的景象。
太乱了。
施特兰斯基审视着前方的“案发现场”。
那三辆欧宝“闪电”卡车像几头被开膛破肚的死猪，横七竖八地瘫痪在狭窄的路基上。
被踩烂的羊毛军毯、滚得到处都是的咸牛肉罐头、一把枪托断裂的李-恩菲尔德步枪，以及那两件扔在泥浆里、吸饱了鲜血和雨水的英军卡其色制服。
这似乎是一场歇斯底里的溃逃。
看来那位名为A.S的对手，为了让他的履带转得更快一点，毫不犹豫地切掉了这些沉重的“脂肪”。
但施特兰斯基的眉头并没有舒展，反而锁得更紧了。
他总觉得画面有些违和感：
那四辆拥有60毫米厚重装甲，在两个小时前差点然他全军覆没的B1 bis坦克在哪里？那些被抢走的三号坦克又在哪里？
如果是遭到空袭，坦克往往才是斯图卡的首选目标，为什么现场只留下了这些没有任何防护能力的软皮卡车？
不太对。
但他确信这就是那个A.S扔下的。
他记得很清楚，甚至能背出那几辆有过一面之缘的卡车挡泥板上的白色战术编号——毫无疑问，这就是之前跟着那群英国强盗消失的第三帝国的辎重车。
“长官，看起来像是斯图卡的杰作。”
旁边的副官放下了望远镜，语气轻松，“看来空军那帮家伙这次没有吹牛。英国人被炸懵了，他们甚至连这一整车队的物资都没来得及烧毁就跑了。”
“是吗？”
施特兰斯基冷冷地反问了一句，并没有放下望远镜。
他的直觉——那种在无数次狩猎中磨练出来的、对危险的本能嗅觉——正在疯狂报警。
太完美了。
但问题恰恰就出在这里——它太像教科书了。
施特兰斯基眯起眼睛，手指在望远镜的调焦轮上无意识地摩挲着。
那个在便签上留下“A.S.”缩写的神秘对手，那个能把笨重迟缓的B1坦克开出华尔兹舞步、甚至把第十九军耍得团团转的疯子，真的会被区区几架斯图卡的尖啸声吓得像个懦夫一样丢盔弃甲吗？
直觉告诉他，不太可能。
狮子在面对强敌的时候或许会暂时撤退，但绝不会像受惊的兔子一样乱丢自己的午餐。
“不要掉以轻心。”
施特兰斯基暂时也想不到太多，他只能按着喉部麦克风，声音在频道里显得格外阴沉：
“让工兵排上前。带上探雷器。我要他们检查每一寸路面。”
“注意，是每一寸。”
两名穿着灰绿色工兵服的德军士兵，手里拿着在那根像金属探测仪一样的长杆，小心翼翼地从半履带车后面钻了出来。
他们像是在冰面上行走的企鹅，一步三探。
“滴……滴……滴……”
探雷器的耳机里只有单调的电流声。
没有反应。
路面上没有埋设那种能够炸断履带的“铁盘子”（Tellermine 35型反坦克地雷），也没有发现那种恶毒的压发式绊线。
随着工兵们的推进，整个先头车队的气氛开始变得微妙起来。
人类的恐惧往往源于未知。
而一旦确定了脚下是安全的，另一种更加原始的本能就会迅速占领大脑的高地——那就是贪婪。
“库尔特，你看那个！”
走在最前面的那个工兵突然停下了脚步，探雷器差点掉在地上。他指着那一箱从侧翻卡车里滑落出来的货物：
“上帝啊……是香烟！是Player's Navy Cut！那种带水手图案的！”
这种英国海军切片烟丝，在烟草短缺的德军一线部队里，可是比黄金还要硬的硬通货。一罐这种烟丝，在巴黎的黑市上能换到一个法国女人整整一周的温存，或者换来两瓶最好的陈酿白兰地。
而现在，这里有整整几十箱。
不仅仅是香烟。
随着视线的延伸，德国士兵们看到了更多令他们喉咙发干的东西：
那一箱箱还没开封的咸牛肉罐头（虽然英国人的烹饪手艺像屎一样，但他们的牛肉分量确实足），那些用油纸精心包裹的属于他们德国人的巧克力，还有那几箱看起来像是威士忌的木箱。
“该死……英国佬简直是把半个伦敦的杂货铺都搬来了。”
那名原本还在警惕地搜索地雷的工兵，下意识地咽了一口唾沫。他回头看了一眼身后的指挥车，然后偷偷地伸出脚，试图将一罐滚落在路边的牛肉罐头踢到排水沟里——那是典型的“藏私”动作。
在这个瞬间，所谓的纪律，所谓的战术素养，在物资诱惑的现实面前，都出现了一丝裂痕。
施特兰斯基坐在车里，看着那一幕，眉头紧锁。
虽然他很想为了这种违纪行为枪毙那个工兵，但他不得不承认，连他自己都动心了。
这并不是他那支训练有素的大德意志团装甲侦察营