里吵。
他习惯了安静。习惯了一个人走夜路，习惯了听符纸燃烧的声音比心跳还清楚，习惯了在别人尖叫逃跑时反而往前迈一步。他不怕死，怕的是拖累别人，怕的是有人因为他停下脚步，怕的是……有人真的在乎他。
可现在这个人就站在这儿，眼神亮得不像这个阴沉天气该有的样子，直直地看着他，说：“我很担心你。”
不是“你要小心”，不是“别太拼”，是“我很担心你”。
简单四个字，把他所有准备好的冷话都堵了回去。
他垂下眼，面具遮住半张脸，只有左眼映着街边招牌投下的微光，颜色偏暗，像一块泡过水的旧铜。
“我知道。”他说。
“你知道什么？”她问。
“你知道我会冒险。”他答，“你也知道我不会停。”
她点头：“我知道。”
“那你为什么还要说这些？”
“因为我想说。”她声音没高，也没低，“因为我不是你师父，不是张天师，不是哪个高人前辈，我只是一个……认识你的人。我不懂术法，也不会画符，但我看得出你这两天不对劲。你的眼神变了，走路的姿态变了，连呼吸都比平时轻。你在藏东西，而且藏得很累。”
陈墨没动。
但他肩膀松了一寸。
“我不是累。”他说。
“你是。”她打断他，“你只是不说。”
两人之间静了几秒。
街对面有个孩子跑过，手里攥着半根糖葫芦，笑得大声。一只野狗从垃圾堆里窜出来，追了几步又停下，趴回原地喘气。茶摊老汉收拾起空碗，哼着不成调的小曲。一切如常，仿佛刚才那段对话从未发生。
可其实发生了。
而且击中了他。
他缓缓抬起手，摸了下面具边缘，动作很轻，像是怕碰碎什么。
“我有分寸。”他说。
这话他说过很多次。每次接危险活儿，每次走进不该进的屋子，每次面对将死之人，他都说“我有分寸”。可事实上，他常常没有。他会在关键时刻破戒救人，会为一句遗言追查三年，会明知是陷阱还一脚踏进去。
但他还是说了。
因为这是他唯一能给的安慰。
林婉儿看着他，忽然嘴角动了一下，不是笑，是种介于无奈和释然之间的表情。
“你说这话的时候，最没分寸。”她说。
陈墨一愣。
差点以为自己听错了。
“你说什么？”他问。
“我说，你每次说‘我有分寸’的时候，都是最没分寸的那次。”她重复一遍，语气认真，“上次你在义庄炸了三枚镇魂雷，差点把整条街掀了，你还记得吗？你说‘我有分寸’。前年冬天你在城南破那个替身咒，把自己烧得半边眉毛没了，你也说‘我有分寸’。你根本不知道什么叫分寸。”
她说到这儿，顿了顿，声音软下来：“所以我才担心。”
陈墨没说话。
他想反驳，可想了半天，发现自己竟无话可说。
她说的全是事实。
他确实经常失控。
尤其是牵扯到过去的事。
尤其是当他开始怀疑——自己活着的意义到底是什么。
他慢慢收回手，指尖离开面具，落在烟杆上。
“这次不一样。”他说。
“哪次一样过？”她反问。
他又愣住。
这次是真的说不出话了。
林婉儿看着他，忽然伸手，轻轻拍了下他肩头。
动作很轻，像拂灰。
“我不是要管你。”她说，“我也拦不住你。你想查什么，想去哪儿，我都不会拉你。但你要答应我一件事。”
“你说。”
“别一个人去。”她说，“哪怕只是让我知道你在哪儿，哪怕只是留个信，也好过我听着风声瞎猜。我不想哪天听说你倒在哪个破院子里，被人当成流浪汉抬走。”
陈墨看着她。
她没笑，也没哭，就是那么站着，目光坦然。
他知道她不是在撒娇，也不是在讲条件。她是真心实意地怕他出事。
而这份真心，重得让他有点喘不过气。
他沉默了几秒，然后点了点头。
“好。”他说，“我会告诉你。”
“什么时候？”
“下次去之前。”
“拉钩？”
他一怔。
“你认真的？”
“认真的。”她说，“小时候我娘教我的，拉了钩就得算数，骗人会被雷劈。”
他看着她伸出来的手指，纤细，指甲修剪得很齐，指节处有一点薄茧，像是经常写字留下的。
他犹豫了一瞬，然后抬起手，用小指勾了上去。
“叮”的一声轻响。
是他腰间的铜钱串碰到了桌角。
两人手指一触即分。
“这就算定了。”她说。
陈墨把手插回口袋，低声说：“嗯。”
空气忽然安静了一瞬。
不是尴尬，也不是冷场，而是一种微妙的松弛感，像是绷了很久的弦，终于松了一圈。
林婉儿抬头看了看天色，云层依旧厚重，但西边裂开一道缝，透出点橙红的光。
“你接下来去哪儿？”她问。
“回住处。”他说，“清理点东西。”
“一个人？”
“暂时是。”
她没再问，只是从包袱里取出一个小布袋，递给他。
“拿着。”
“什么？”
“护身符。”她说，“我自己画的，没你那种威力，但好歹能挡点小邪祟。别嫌弃。”
陈墨接过，布袋粗糙，针脚歪歪扭扭，像是第一次缝。他捏了捏，里面是张叠好的黄纸，边缘有些毛糙，墨迹也晕开了一点。
他知道这符画得不标准，灵气微弱，甚至经不起一场大雨冲刷。
可他还是收下了。
放进怀里，贴着胸